*
кафе "Cuillère d'argent", Париж, ул. Вожирар, 62*
*Попытался усесться как можно компактнее, чтобы чувствовать себя менее стрёмно из-за того, что оказался не в то время, не в том месте и явно не в той компании, в которой хотел бы сейчас пребывать. Сосредоточил все внимание на заговорившем, который, по-видимому, был здесь главным.*
Как Гулливер прям... Так. Не отвлекаться. Хм, не помню, где я его видел.
– Эм... Ну... Круто, чё?
Эклеры? Сириусли?
*Задумчиво почесал затылок, чувствуя, как рассыпается предыдущий ментальный щит, и принялся немедленно собирать новый, что не позволили сделать поспешность и неосторожность. Сознание осталось беззащитным, что явно не добавило радости, однако приложил все усилия, чтобы досада не отразилась на лице.*
– Хм... Польщён... Эклеры приготовлю, никаких проблемесов...
Никогда бы не подумал, что встряну в переплёт не из-за магии, а из-за эклеров...
*
Улицы Парижа*
*Слушая собеседника дальше, все больше убеждался, что разрыва шаблона не произошло, и магия по-прежнему замешана в происходящем, ничего удивительного.*
А, и из-за магии. Ну теперь всё понятно, магия эклеров, все дела. Мы отъехали... Отлично. Как скоро мои огузки начнут беспокоиться? Как скоро о моей пропаже узнают... Не думать, не думать без щита!
*Слова собеседника вызвали ряд вопросов, которые тут же и принялся озвучивать от безысходности.*
– Меня больше интересует, почему не, во-первых, женщина... Как бы не комильфо, если при разговоре с женой рядом маячит обожжённая небритая морда какого-то совершенно левого мужика, а? И во-вторых, я не профи в мистицизме. Это не моя специализация, а так, случайно вышло.
Отрицать не буду. Себе дороже. Но... Откуда они узнали? Откуда. Они. Узнали. Если это из-за того самого клуба...
– Ещё дико интересно, из каких таких источников стало известно о моём... Мистическом прошлом?
Которое щас поспособствовало призрачным шансам на будущее. Теперь у меня есть куча. Вопросов. К клубу.
*Сколько бы ни пытался, так и не смог вспомнить собеседника, а потому задал последний вопрос на свой страх и риск.*
– И последнее... То ли я дурак, то ли лыжи не едут, но вы, простите, кто?